"Песок да камень, печальный свет чужой луны над головами..."
Ничего не скажу на счет камней, их в округе хватает, но вот песок явно в недостатке. Или если он и есть, помните, наверное? Как во время шторма капитана спросили про расстояние до земли? И он честно ответил, что всего две мили. Вниз...
А внизу картина, мягко говоря, безрадостная. Под ногами хлюпает и сочно чавкает.
Болотце, уютно притаившееся в распадке между сопками, к счастью закончилась. Сменилось простой грязью. Хотя, если честно, даже и не скажешь, что лучше. Каждый шаг дается с трудом, словно к ногам привязано по гире, килограмм на несколько каждая. И откуда только глина взялась? Вроде бы грунт преимущественно каменистым должен быть.
С песком и камнями разобрались, теперь о луне.
Луны нет... Впрочем, даже будь она - погоды бы не сделала.
Вроде бы совсем недавно наступила ночь.
Хотя, какая она эта ночь?.. Светло, как в пасмурный день. Одно название, что ночь.
Как в пасмурный, это потому, что действительно пасмурно. Было бы ясно еще и солнце бы светило.
"Север аднака. Панимать нада"
Если бы было темно, то я уже несколько раз успел бы копыта откинуть, ну или ласты склеить, если учитывать окружающую действительность.
Эх, сейчас дома, в тепле, да после горячего душа, а еще лучше жарко протопленной парной, надеть бы все сухое и дернуть коньячку, грамм этак сто, а лучше сто пятьдесят.
А всевозможные поборники здоровых образов жизни и прочие блюстители трезвостей пусть идут... идут... В общем, далеко-далеко на север и в горы, как говорят в таких случаях наши скандинавские соседи(5). Ну, или без всяких затей лесом и прямиком в болото. Не буду возражать, если в любое из тех что мы уже прошли.
Вот когда они в болотной водице искупнутся, да час-два по местным "холмогорам" покружат, вот тогда я их с интересом послушаю. Боюсь только, что в этом случае в их разговоре приличными только предлоги будут: "в" и "на".
Вообще-то мерзлота имеет две крайности и обе малоприятны. Это твердый камень, или смерзшаяся до состояния того камня земля - это если зимой. Летом же она не оттаивает больше чем на десяток сантиметров. Вода собирается в низинах, и превращается в прячущееся под слоем мха и ползучего кустарничка болото, которое никогда полностью не просыхает, благодаря не жаркому климату и той же мерзлоте. Если короче - то еще удовольствие.
И над всем этим нескончаемые облака... насекомых...
Я остервенело сплюнул порцию гнуса, залетевшего в рот при очередном вдохе.
"Равняйсь на знамя! Прощай мой друг, отныне ты на веки с нами..."
Строки крутятся в сознании подобно заезженной пластинке.
Да когда же это проклятье закончится.
Мечты-мечты... О теплом доме и сухом белье, о жарко натопленной бане и кружке горячего чая с коньяком.
Нет, пожалуй, так далеко они уже не простираются. Все становится гораздо проще, мельче и приземленней что ли. Сбросить ношу. Упасть, вытянув гудящие ноги и блаженно ничего не делать, хотя бы полчаса, а лучше час.
Очередной, который уже по счету распадок осталась позади, и сопки сменяются почти настоящими скалами. Еще совсем немного и мои мечты имеют вполне реальный шанс осуществиться.
Конечно не те, в которых фигурируют коньяк, плед и родное мягкое кресло перед телевизором.
Мы приближаемся к побережью.
Вернее не к самому берегу, а к тому месту, куда мальчишкой я не однократно ходил с дедом.
По часам уже близится утро. Летом оно всегда наступает неожиданно и быстро. Не сразу понимаешь, когда день и ночь сменяют друг друга. Впрочем, зимой ситуация очень похожая, только уже благодаря темноте.
А вот идти становится труднее чуть ли не с каждым шагом. Не только из-за полусотни с гаком килограмм упорно пригибающих к земле. Что-то случилось с правым сапогом. Нужно хоть на немного остановиться и хотя бы вылить из него воду и перемотать портянки.
Ну да - ну да... Можете смеяться... Громко и заливисто. Я действительно ношу самые обычные сапоги и портянки вместо носков. Смейтесь, ну что же вы?
Не знаю как вас, а меня ещё старик в свое время научил правильно наматывать портянку. Ведь они же, если с ними правильно обращаться,  гораздо удобнее и практичнее тех же носков. Сухие ноги это вообще вещь незаменимая, ну а тем более у нас.
Сколько еще времени?..
Час-два?..
Нужно спешить. Иначе все мучения окажутся напрасными, и операцию придется начинать сначала.
Ног уже не чувствую, как и остальных частей тела, когда тихие команды: "Стоп... Привал... Пять минут..." - проносятся по цепочке идущих друг за другом бойцов.
Серые, осунувшиеся лица. Грязные и уставшие они опускаются на землю, не особо выбирая места.
Сведенными судорогой пальцами снимаю с онемевшего плеча тяжеленную сумку, и сажусь сам прямо там, где стоял.
Рядом с коротким не то стоном, не то вздохом опускается "нечто" облепленное грязью настолько, что больше напоминает какое-нибудь чудище-уродище болотное, а не человека.
Старший прапорщик, или если правильнее мичман Иваков пару раз поскальзывался и падал плашмя. Ему помогали выбираться. Я, видимо, выгляжу ничуть не лучше, но сейчас это не имеет особого значения.
-- Чем валяться лучше портянки перемотаю, -- тихонько бурчу я, изгибаясь и стягивая сапог. -- А то подъем и вперед... Ноги стереть - раз плюнуть. Потом плясать не смогу.
Иваков вытирает обильно струящийся по лицу пот вперемешку с грязью, кровью, раздавленными насекомыми и веско, как выносящий приговор судья объявляет:
-- Плясать не сможешь, обвиним в саботаже и р-а-а-сстреляем, -- потом окидывает меня задумчивым взглядом, словно уже прикидывая куда лучше целиться, добавляет, -- Ша-а-ма-ан, а ты бубен не потерял?
Коротко качаю головой.
-- Жаль... - он, совершенно не меняя интонации, продолжает, -- А то пару гамадрилов с собой тащим... Вот бы ты им настучал... по бубнам и исключительно в интересах дела... -- и вдруг резко выкрикнул в небо, не поднимая головы, -- Каримов, животное, ты дрова не потерял?.. Учти, останемся без костра, я его из тебя сооружу.
-- Никак нет, тарщ старщина, -- донеслось от куда-то сбоку.
-- А автомат?..
-- Э-э-э...
-- Что за на?.. Я те... дам "э-э-э"!.. -- Иваков встрепенулся, но от головы колонны донесся другой голос.
-- Каримов, а-атставить! Анатольевич, Христом Богом прошу, не зли меня.
-- Есть не злить...-- проворчал сосед и добавил, подмигнув, --  Жирафу видней - у него, понимаешь, длинней...
Смотрю на ближайших ко мне попутчиков. Странный человек этот Иваков. С первого раза не получается понять, когда он говорит серьезно, а когда шутит, да и шуточки его для моего понимания тяжеловатые. А он тем временем продолжает в голос рассуждать, словно сам с собой:
-- Нет, ну вот не могу я понять одного: Неужели сложно подбросить нес вертолетом?
Пять минут привала пролетели незаметно.
И вот по цепочке снова пронеслось тихое, но от этого не менее требовательное: "Подъем... Вперед..."
Мы с кряхтением и сдавленными проклятьями поднимаемся... А Иваков, все так же про себя, но уже громче, продолжает возмущаться.
-- И не надо мне ля-ля, что там сесть нельзя было... Если что и на тросах спустить можно...
--------------------
5. "На север и в горы" - норвежский вариант русского пожелания "пошел к черту".

Отредактировано Helikk (08-07-2016 22:53:02)